¿Cuál es el precio de tu mirada?.

Sinestesicamente hace contacto contigo a través de tus ojos, una palabra vuela tal flecha envenenada y el eco de su voz en tu interior hace que te preguntes ¿Cómo voy a continuar? …

Que sin él las maravillas de la vida se opacan, las sombras se deslizan monstruosas por la pared, la bombilla no enciende, las sabanas te arañan, la oscuridad te perfora las pupilas, te roba la esperanza, te mantiene atada a un sentimiento de desdicha, de soledad…

¿Desde cuando preferiste dejar de ser tu misma? En qué segundo te robaron los sueños, en que momento se te canso la voz y bajaste la mano, hasta cuando te diste cuenta que amor existía y llevaba su nombre.

Despiertas sudorosa en las madrugadas y el agua no te refresca la garganta, los ojos se te cierran en el colegio, las clases te pesan, los libros se vuelven interminables, las imágenes absurdas, los dibujos de una sonrisa sincera son completamente imprescindibles, pero eso a ti… ya no te importa.

Elegiste irte con sus pies, elegiste disolverte en sus maletas, entregarte al recuerdo, bañarte de melancolía, elegiste vivir en sus fotos, elegiste sufrir, ser una mártir del amor, elegiste terminar en sus sueños y reír con sus pesadillas, elegiste un color de rosa, un ataúd modesto, un entierro a perpetuidad.

Despunta el alba y te hayo conduciendo sin rumbo fijo, la botella se desliza entre tus manos nerviosas cuando te detienes frente a mi casa, piensas  en él, ¿Le hablare?... susurras, piensas en sus labios, ¿Qué está haciendo?... me preguntas,  piensas…  y luego callas…

(Pensar nunca fue lo tuyo) Tu respuesta es un arreglo de flores sobre una lapida fría, un par de lagrimas cada mes, un momento de silencio cuando pasa delante de tu casa, un grito, un aullido, un botón azul y un recuerdo gris.

Te invito a pasar, te invito a quedarte para siempre, te invito a ser un fantasma, te pago el alquiler de la desdicha, le pongo un beso a tu muerte y te pregunto… ¿Cuánto cuesta tu mirada?

Una sonrisa me dices, piensas… y luego callas.

Yo también fuí un amante guisante

(Te hiero mucho)

Hoy voy a hablaros del amante guisante,
el hombre que montó un gran show por los aires
con su casco plateado, traje verde y
bambas a reacción.

"Esta canción le saca una sonrisa a los que han sufrido por amor" le dije mientras ponía mi nuevo disco de Love of lesbian en el estéreo (Como sabrán uno de mis grupos favoritos),

Así comenzó nuestra charla artificial, y como ambos titiritábamos de frio le ofrecí un tabaco

-¿No que ya lo habías dejado?

-Ha pasado mucho desde que lo deje por última vez.

-Has cambiado mucho borreguito

-Bueno, he engordado

-No me refiero ha eso…

Carta a una señorita de San Luis

Hoy no tengo ganas de escribir silencio, no quiero relamerme las orejas y pintarte una escusa,  prefiero dejarte esas a ti, yo en cambio buscare pellizcarle las mejillas a un sueño, tengo la boca seca y con cada trago que doy un verso se me resbala entre los dedos,  todo me sabe igual, a desierto.

Tengo el cigarrillo en la bolsa y tu nombre en el cajón de los recuerdos.

No puedo evitarlo, estoy cansado, mis brazos ya no te levantan como antes, mi pedestal se vino abajo y me tope de frente lo que siempre estuvo a tras tuyo, nada…

Tal vez empiece a volverme humo y tú te transformes en cristal…  

Lo he pensado sabes, mucho, bastante… tanto que me han salido ojeras de esperar a que amanezca, estoy rendido, no quiero ser el pendejo que siempre este allí  y es por este medio que pretendo darte a conocer, “tiro la toalla”.

Me rindo, el amor cuando solo jala de un lado nunca termina bien…

“El amor” que gris suena en mis letras, que ausente se haya de tu corazón, que lastima.

No sabes amar ni sentirte amada, no sabes sentir, ni besar, ni soñar, ni vivir, no sabes recibir una mano ni devolver una sonrisa, estabas muerta antes de que mis dedos intentaran tocarte y lo que palpe fue sal, polvo y un resfriado.

De amarte… te sigo amando, de buscarte ya he cesado… de estar contigo, bueno… quizás en otra vida, gracias.

“Los conejitos que vomitamos juntos se quedan conmigo, lo demás ya esta enterrado”

Música moderna para gente pendeja

El sábado fue un día lleno de sucesos extraños

 

Antes que nada había quedado de ir con unas amigas a disfrutar de la obscenidad morbosa que lleva por nombre Silverio y que se presentaría esa noche en el Brixton, así que armado de valor y algo de plata me dispuse a marchar al sitio acordado.

 

Dieron las ocho y yo estaba en el centro esperando a la chica a la que había invitado al desmadre, cuál fue mi sorpresa cuando la veo llegar acompañada de su insípido y joven novio, sinceramente casi me cago de risa, la pareja venia tomada de la mano y ella llevaba una rosa algo marchita en las manos, llegaron hasta donde estaba y se podía cortar la tensión con una pluma, el estaba nervioso, ella apenada y yo estaba disfrutando el momento, finalmente la chica despidió a su juguete, él le quiso dar un beso en la boca, ella puso la mejilla y yo me grabe esa escena como el comienzo de un drama que sabía de antemano iba a estar genial.

 

Nos movimos a la cervecería san Luis donde después de dos jarras (algo así como 4 litros de cerveza) y mucho cotorreo nos pasamos al brixton, el boleto de entrada andaba entre los 120pavos, pagar dos me dolió el codo, pero bueno, nunca había visto a Silverio y quería reírme un rato.

Lo que presencie fue un circo, “música” ruido, gritos, la desnudes de Silverio, insultos, marranadas,  y si, me reí bastante.

 
Para que se den una idea dejo unas fotos y algún video de este Dj showman

Anger

"La ira no es vicio cuando se le aplica a los que la merecen"

Jack perdió a toda su familia cuando apenas era un crio, los idiotas del DIF lo recluyeron en una casa hogar y le pagaron las consultas con el psiquiatra hasta que cumplió los 17 años, después de eso el gobierno pensó que se las podía arreglar el solo, lo dejaron salir con un mediocre empleo de barrendero. La mitad de su sueldo se va en el ridículo cuarto que renta y la otra mitad en botellas de alcohol, Jack no tiene ningún problema con nadie a pesar de que llora ebrio una vez por semana, en resumen Jack es un buen hombre.

Un día como cualquiera  se ve involucrado en un robo, cabe destacar que él fue la víctima, ¿Sobre el ladrón?... jamás encontraron su cuerpo. Este fue el inicio de un bello pasatiempo, claro que Jack no se pondría mallas ni un colorido nombre, quizás solo unos guantes y tal vez algún pasamontañas, lo que bastaba era que el destino le había puesto enfrente una meta.

La gente del barrio nunca se preocupo por las pequeñas desapariciones que ocurrían de vez en cuando, el distribuidor de estupefacientes, el vago de la cuadra, los pandilleros, las lacras, todos los mal vivientes fueron escanciando uno a uno, las personas… estaban felices.

Pero como siempre sucede un día como cualquier otro, alguien se entero de lo que Jack estaba haciendo y esta persona se lo dijo a otra, y esta a otra y así todo el barrio lo supo, lo raro fue que nunca nadie le acuso.

Transmisión

"Los milagros infernales son artistas con las flamas: pintan el mundo con fuego."

Me encontraba quizás en un estado postmortem mientras me bebía mi clásico capuchino con whisky, al mismo tiempo que me deleitaba con las brutales imágenes escatológicas de “The Human Centipode 2” si la dos, más mierda, más sangre, más horror (suena a un buen coctel) fue entonces que sonó el timbre.

Como es costumbre no me pare abrir la puerta y es que siendo sincero, nunca espero a nadie, preferí quedarme a disfrutar de cómo Martin les grapaba la boca al culo a sus gimotiantes victimas, afortunadamente la servicial de mi madre se preocupo por saber quien estaba tras la puerta, segundos después entra en mi alcoba (si, alcoba, remodelada y bien chingona) me pinta unos ojos tremendos y me dice:
-Hijo, te buscan… (¡Carajo! ¿A mí? No, no creo… igual y se equivocaron, hace meses que nadie viene a buscarme… fue allí cuando empecé a fantasear, y lo primero que visualice fue a una chica con una escopeta, y es que “Mártires” me dejo muy claro que eso de saber con antelación a quien le abres la puerta es de vital importancia) Es Viridiana (Holly shit!! Seguro si trae una escopeta o algo peor)
-¿Ah sí? (claro, por primera vez en semanas mi madre había soltado algo de la boca que captara mi total atención y aunque las deliciosas imágenes del ciempiés humano competían con abordar el rabillo de mi ojo derecho amenazando con volverme a dejar en ese catatónico estado de éxtasis, tuve que hacer uso de toda mi fuerza de voluntad para mantener la charla sin ver el ordenador) y… (El y… fue tajante, fue como hablar en ese lenguaje subversivo y decirle a mi madre que quería jugar al teléfono descompuesto con ella, que me moría de ganas por salir corriendo y mantener una fina charla con la chica, pero sinceramente no tenía la capacidad social de mover mi abultado trasero de la cómoda silla en la que me encontraba y tuve que esperar más información de su parte)
-Dice que te trae unas fotos (las drogas neuronales y estimulantes que suelo tomar como si fueran caramelos comenzaron hacer efecto en mi masa encefálica, las fotos, si, esas que habías pedido hace tanto tiempo que ya ni te acordabas que existían me dijo mi mal logrado yo interior y a vistas de que en los últimos meses es más tiempo el que tardo hablando con mi cerebro que en el que le contesto a la gente mi madre opto por tomar la decisión antes que pudiera si quiera moverme) le voy a decir que me las deje… (¡Ah! mi madre siempre temerosa de que se me vaya la olla en público)
-Bueno (conteste casi robotizado, influido mucho por los deslumbrantes ojos de Martin que me cautivaban a través de la pantalla)
Minutos después regreso con un pequeño paquete que tenia pintorescamente mi nombre escrito, creo que reconocí su letra, creo… aun así tome las medidas adecuadas, espere a que terminara la película, y busque a mi hermano
-Hola tú, ¿Me abres este paquete?
-¿Qué tiene? ( ¡Antrax! ¡Evola! ¡Es un sello del apocalipsis! ¡Una Bomba! Huyan todos, vamos a morir!!!!!)
-fotos
-¿Quién te las manda? (¿Qué es esto? ¿Un puto interrogatorio? Solo abre el maldito sobre y explota!!!)
-Viri (Zaz, la bomba exploto)
-Nel, ábrela tu, luego si trae algo (Inteligente el hombre e igual de paranoico que yo)
-Bueno

Tome el sobre y me deslice hasta el fondo de mi alcoba (jejeje ”alcoba”) y casi con chaleco antibalas y unas pinzas me propuse abrir el dichoso paquete y disfrutar de su mortal contenido (No, la neta lo abrí bien a la brava), efectivamente el sobre contenía las fotos que en un rato de ocio, ayuno y descuido había tomado en las lejanas tierras de Arriaga cuando perdido me paseaba por el centro “Histórico” de la locación, (Mire el fondo del sobre, no tenía ni antrax ni evola) después me dispuse admirar los dagerrotipos, ciertamente era un pésimo fotógrafo, quizás lo siga siendo y mientras pasaba foto tras fotos intentaba recordar ciertos pedazos de aquella extraña excursión que hace mucho que no venían a mi mente, de todo el rollo no venia la única foto por la que quería el contenido, esa que tome al conjunto de alcohólicos aquella tarde nublada sobre la camioneta del Doc ¿Existirá esa foto? O será otro de mis recuerdos prefabricados, ni idea.

Hoy estoy aquí, volviendo a ver aquella fotos, solo hay una donde ella sale, hace tiempo que no la miraba y quiero decir sin estar drogado o sin anteojos, o de noche, sinceramente ya había olvidado cómo era, había olvidado su cara, su pelo, su forma de ser, su risa, diablos ni siquiera puedo acordarme de su segundo apellido, ¿ Gómez? ¿Martínez?, no me puedo acordar de su número de celular ni de su correo ¿Tanto tiempo ha pasado?

Y empiezo a preguntarme, que ha sido de ella, que ha sido de Abraham, de Jeny, de Mayela, de la pandilla literata, de los agregados, de Aurora, de Mike, de Enif, de Mandy, que ha sido de la coordinación, de sus maestros, de sus alumnos, de los compañeros a los que les ponía un cachito de atención, Lilia, Juanjo, el otro wey y el otro wey y la vieja esa y… y… bueno, no me acuerdo de más gente ¿Pero qué habrá sido de ellos? Acaso les sucederá como les ha sucedido a todos los demás, y hago mi rencuentro de los daños y pienso…

¿Qué fue de Dayane? ¿Dónde está Mi primera combustión?, ¿Dónde está Duque y sus desvaríos? Chiristian y el programa de radio que teníamos en la secundaria, Míguela y su eterna inocencia, Mayra y sus continuas charlas sobre video juegos, Gerardo y sus mitomanías, Mitzy y su sarcasmo, ¿Dónde está mi prepa? El rincón de la lectura con la pequeñita de ¿Cómo se llamaba? ¿Erika? Que está haciendo Lucia y sus dibujos, Oscar y sus botas, Donde esta Edgar y nuestro saludo secreto, donde están los goticos y darkies de mi generación, el pinche Alex y su gore death metal, las torres gemelas, el Zorra y sus drogas, Orlando y su café, la banda de Revenat, la banda del Carmen, la banda de antro, la banda de arqueo, ¿Dónde están todos?!!!

No lo sé…

Las cosas en esencia siguen su curso, ¿Dick?, Tengo meses sin hablar con él, ¿Dony? Ahora trabaja y no está en san Luis, ¿Piernas? Sigue su ruta al DF. ¿Annie? Ya está allá, ¿Citlaly? Meses sin verla, ¿Lorena? Se siguen enojando por cualquier tontería, ¿Gis? Te dejo por otro, perdí de vista a mis amigos imaginarios, mis pantallas de amistad, mi gente de mundo…

Y en este momento de catarsis, de transición, busco por todos los medios electrónicos saber de aquellas personas que lograron colarse en mis pensamientos y antes de teclear enter en sus blogs, en sus webs, en sus mundos, me quedo dentro del mío… ¡Ah! No mames, que vida, pasó de todo y últimamente las cosas siguen pasando, los cadáveres exhumados, los bailes demenciales, los viajes, mis internacionalizaciones, mis infiernos, mis drogas, mis fans y mis odiosos pero amados trolls… la verdad es que prefiero quedarme así, en esta zona del precipicio, abrazar mi puff, desvelarme con mis pelis y libros, trabajar para el destino y acostarme con la mañana, correr, caminar, conquistar nuevos corazones, embriagarme con la reflexión siempre lejos de la ciudad que me vio nacer y cuando recuerdo todas las sombras que se mueven meticulosamente en mi armario les prendo un tabaco y una veladora.

Aquí Aleister Curiel, el último sobreviviente de San Luis Potosí, una ciudad que enfermo de cordura, devorada por el odio y la indiferencia, anclada en la cotidianidad e inundada de reproches, una necrópolis repleta de muertos vivientes y rodeada por la desesperanza…

Aquí el último de una raza de locos soñadores, de absurdos dementes que prefirieron abrazar sus sueños a ser como los demás…

Aquí Cesar Uriel Sánchez, un hombre, una historia, un recuerdo…

Cambio y fuera.

...Y al subir al taxi

mis palabras

son vapor de cristal.

Y me dejo el alma

cuando escribo en la ventana

"que sea cierto el jamás"

¡Oh, cállate!

Revenat

“Su alimento es la muerte y su bebida el dolor”

Hay muchas razas de pesadillas, las que más miedo te deberían de causar son las reales, aquellas que se deslizan por las sombras y anidan en la oscuridad, de esas que pululan en la noche y brindan ante la luna con copas de plata maldita, una vez vi una… cuando aún era un crio, me fugue de mi cama a tempranas horas, cuando el olor de la briza aun no consolida el amanecer y corrí feliz por jardines secretos y marañas de plantas que ante la escaza luz proliferaban en formas grotescas y demenciales, no me asuste, era un niño muy valiente, así que seguí mi juego de cazar libélulas y luciérnagas, fue en ese instante de irrealidad que empecé a sospechar de la presencia de algo más, entonces oí su voz llamándome desde el interior de un recuerdo, a la orilla de un lago, en el reflejo de mi infancia, era horrible, maligno y aterrador, era… yo.

Competencias

"Ser el mejor usualmente significa demostrárselo a todos"

No pasaron ni dos segundos desde que Julián paso la meta para que aquel muchacho de nombre nubloso la atravesara también, Yael el segundo lugar de la carrera de atletismo se poso en el pódium con una sonrisa tremenda mientras los jueces lo coronaban con una medalla vistosamente plateada pero dudosamente del mismo metal, en cambio Julián la recibió de mala gana mientras una nube de pensamientos le obligaba a preguntarse si de verdad era mejor que aquel chico.
Años más tarde ambos hombres, ahora ya todos unos licenciados tuvieron la fortuna de toparse en una entrevista de trabajo, meticulosamente se estudiaron mutuamente en silencio dentro de aquella pulcra y siniestra sala de recepción, finalmente Julián decidió romper el hielo y cordialmente se acerco a saludarlo, después de un rato los adversarios se dieron cuenta de las igualdades que había entre ellos, misma carrera, misma edad, mismos gustos, la cosa pintaba para que naciera una fructífera y duradera amistad, cuando oyeron que se acercaba el jefe de aquella prometedora y virtualmente exitosa empresa ambos consintieron en dejar claro que aquella competencia seria limpia y que ninguno le guardaría rencor al que se llevara el puesto, minutos después descubrieron que el dueño de la empresa era ni más ni menos que el opacado tercer lugar de aquella épica carrera de atletismo… Julián y Yael se miraron sobresaltados, la tortuga habia aprendido a volar.

Ecosistema

“una esclava es mantenida en un ambiente de terror”

Doña Lourdes servía el agua de la jarra con una calma ancestral al mismo tiempo que recriminaba los torpes trabajos de Azucena, la chica que había estado toda la mañana fregando platos ahora se encontraba tirada en el piso e intentándose recuperar de una horrenda tunda, sus captores, una familia tradicional de clase media no pasaba por alto ninguno de los descuidos de la joven, quien después de estar varios años usando un grillete ya se había acostumbrado a su forma de vida tan denigrante.
Un día, mucho tiempo después el menor de los hijos de Doña Lourdes le desencadeno para después dejarle abierta la puerta… Azucena entre lagrimas se paro, avanzo hacia ella y la cerro.

Para él...

“Qué hacer cuando la esperanza de una vida feliz, yace salpicada en tus manos”

Para El ella era toda su vida, el amanecer desvelado y contemplar en sus pupilas cada recuerdo que le proporcionaba una sonrisa, y en sus labios el sabor de su saliva le reconfortaba, en las tardes sus paseos, largos pasos, banquetas rendidas ante los pies de dos amantes, transeúntes en la vida, aves de paso, soñadores con boletos sobregirados a ninguna parte, para El ella era toda su vida, era un café por las noches, una soda de especial sabor a cafeína, una novela que nunca acabo de leer, un segundo parado en el tiempo, el fragmento de una ilusión perpetua, bendita providencia del azar del destino, su canción favorita, una caricia con sabor a limón… Para El ella era toda su vida… Para Ella él no era nada.

Elegir

“A veces elegir vivir es elegir una forma más dolorosa de terminar muriendo”

Su mano se deslizo por la mejilla de Antonio provocando una mueca de extraña pasividad, por su parte él sostuvo con su mano la de ella en su cara mientras con la otra aparto la segunda mano de Maricela, la cual sostenía aquella playera que le había regalado en navidad, la prenda manchada de sangre intentaba contener la hemorragia que salía de la herida más profunda del joven, Por su parte Maricela intentaba desquitar los tres años que había pasado en medicina, solo para terminar deduciendo que aquella ráfaga de balas (en la cual Antonio se había servido de escudo humano) había dejado en su ex novio un herida mortal, ¿Por qué?, pregunto ella mientras la vida de su antiguo amante se escurría por sus manos… Antonio no contesto, solo la beso en la boca.

Años después, mientras Maricela anciana permanecía en su lecho de muerte, contemplo el rostro de sus hijos y nietos mientras estos se enjuagaban la cara en lagrimas y entonces… supo la respuesta.

Dedicatoria, Incendios en la nieve

No serás capaz de odiarme,
si lo he empeorado aún más
que bajen tus labios y me callen,
sino empezaremos a silbar.

Por si alguien aún duerme,
incendios de nieve y calor, calor,
a veces te pasas, incendios de nieve y calor, calor.

Y al parecer nos sienta bien pelear,
justo al contrario, fortalece más.
Supera esto, no serás capaz,
supera esto, no serás capaz,
no ...

Bartolo

“Aprende a sobrevivir o muere intentándolo”

Bartolo iba a la escuela de 9 a 12 y antes de salir del jardín de infantes la maestra aterrorizaba a los chiquillos obligándolos a cantar una absurda canción, ya en la entrada del recinto de aprendizaje Bartolo era el único niño por el cual no iban a recogerlo, al contrario era la maestra quien lo dejaba en la puerta de su casa como una especie de paquete, a la susodicha esto no le molestaba pues era parte de su trabajo, el no involucrarse en la vida de sus estudiantes formaba parte de su política de unos años para acá, Ah… la pobrecilla no se imaginaba que Bartolo vivía en un cuchitril de porquería cuyos ocupantes llevaban muertos más tiempo de lo que el niño aparentaba tener de edad, no paso una semana para que la Maestra y sus compañeros de clase descubrieran aquel horrible secreto, lástima… fue lo último que aprendieron

Ultima Palabra

“Algún día llegara alguien que sea mejor que yo, pero ese día no es hoy y esa persona no eres tú”

La magistral pieza fue tocada de manera sublime, los invitados extasiados levantaron sus copas para brindar por aquel músico, aquella nueva promesa del piano, estaban seguros que la escuela regresaría a sus viejos tiempos de grandeza con ayuda de su reciente adquisición, la fiesta de bienvenida despunto hasta el alba y el nuevo profesor de piano decidió descansar su cabeza sobre su instrumento, a la mañana siguiente el horror se apodero la ciudad, el cadáver del nuevo maestro había sido encontrado en su casa, sus manos, finas y delicadas muestras de una vida de dedicación le había sido cercenadas… tiempo después el antiguo y lúgubre profesor de piano retomo su puesto en la escuela, extrañamente parecía rejuvenecido, tocaba con una maestría inigualable y sus manos… bueno, sus manos parecían de otro.

Rencor

“El odio vive más que los odiosos.”

Mariana llevaba unos cuantos años persiguiendo un sueño, quizás era más como una ilusión, una palabra fugaz que se arremolinaba en sus más profundos pensamientos, “Venganza”…
Cuando se entero por fin donde vivía el monstruo que la había tocado de formas horribles y humillantes no se lo pensó dos veces para tocar en aquella casa, el timbre sonó solo una vez antes de que aquel ser a quien odiaba como nada es su vida le abriera la puerta, Mariana saludo y después jalo el gatillo, la sangre empapo sus ropas y limpio su conciencia, cuando se alejaba voltio a ver aquella escena de mal gusto y descubrió sobre el cuerpo a un niño llorando, sus ojos tenían el mismo brillo que los de ella cuando se miraba en un espejo… El odio no había terminado, solo cambio de huésped.

La cicatriz Muerta

“Llegara el tiempo en que las voces de la tierra solo cantaran lamentos”

Los terrones de polvo se disolvían entre los dedos de Remy mientras la poca agua que bebía aquella tierra oxidada provenía de las brumosas lágrimas de la chica. ¿Cómo dejamos que pasara esto? Se pregunto a si misma mientras contemplaba el antiguo sagrario del oeste, la plaga había devorado todo lo vivo que yacía en ese lugar, pasarían milenios para que lo verde retornara aquella zona infértil y mancillada por la locura del azote, Remy se apretó el cinturón, toco el mango de su espada y le dedico unas cuantas oraciones a todos aquellos valientes que habían perecido en la batalla, sabía que no viviría lo suficiente para ver reconstruida su patria pero tal vez sus descendientes disfrutarían del futuro en el que ella creía.

Pecadora

“Solo con la dirección y la ayuda de Dios llegaremos a donde nunca nos imaginamos llegar por nuestras propias fuerzas”

El Cuchillo descendió una y otra vez sobre la blanca piel y esta se pinto de colores prismáticos y absurdos, ante los ojos de Valeria la justicia estaba siendo realizada, y mientras sus diestras manos cortaban, picaban y perforaban su hermana y hermano se debatían la cena de esta noche en un juego de cartas, Valeria no se detuvo ni cuando su hermano Tomas le dijo que la comida estaba servida, no, ella continuo dándole vida al cuchillo y quitándosela aquella familia cuyo único crimen había sido toparse con los Lujan, un trió de psicópatas carniceros.
A la mañana siguiente el mencionado trió, bañado, limpio y feliz partió en la camioneta robada a mejores horizontes, en el camino se encontraron a un par de misioneros cristianos, el vehículo se detuvo, Valeria descendió de él…
“Me das uno, dijo la chica refiriéndose a un panfleto cristiano
-¿Eres pecadora? Le contesto el joven
-A veces, dijo ella…”

Preguntas

“Qué pasaría si el sueño despertase y el soñador se desvaneciera en el recuerdo”

La pregunta es ineludible, la respuesta es por demás una paradoja, ¿Dónde estuvieras hoy si no fuera por mi? Le pregunto ella a él, él no respondió…

-Seguirías llorando por todos tus juguetes rotos, por todas la pelucas que incendiaste, por todas las rameras que te usaron, seguirás intentado brillar en vez de cegarle la puta mirada a todos y escondiéndote como una sabandija atrás de la falda de mama, brincarías sin piernas...
-¿Dónde estarías si no te hubiera rescatado? Si no te hubiera visto un futuro prometedor, billetes en tu bolsillo, si no te hubiera hecho fuerte maricon de mierda...
¡Mírame! ¡Yo te hice lo que eres! Así que deja de dudar y sal a la calle y hazlo como siempre lo has hecho…
Manuel dejo de hablarse en el espejo, se acomodo su sostén, se pinto los labios y Cristina salió a prostituirse como todas las noches.

Mi musa

“Cuando eres consciente de la muerte, acabas asumiendo tu propia soledad”

Mi dulce amante de mortuoria y blanca osamenta ¿Por qué no me besas? Y me libras del pecado de la carne, pues es la piel castigo para los santos y cárcel para los herejes.
Ante la profundidad del infierno te he visto en la llanura de mi soledad, cosechando pétalos y ninfas, segadora, tanatosa majestad, mírame a los ojos y dime que me amas y en un profundo sueño perpetua mi corazón, maltrecho y dejado por los vicios de la vida.
Musa y obra, regalo y desdén, pronuncia mi nombre sin tus labios y masca mis ojos con tu sexo, y entre los chiclozos jugos de mi atardecer brotaran tus hijos en forma de mosca y gusanos, juntos bailaremos eternamente la canción silenciosa, el llanto de una amarga flor, la fruta del vientre de una estatua y entre el polvo me declarare tu esposo... jamás nos volveremos a separar
¿Cuánto cuestas? ¡Oh muerte! Y cuanto dueles…

Mi gusto culposo

Tenía seis años cuando vi mi primer cadáver, era el de mi abuela, tendida sobre la cama, inmóvil, yerta, fría, fue en ese instante que empecé a interesarme en la muerte.

Tarde varios meses en digerir el concepto que mis padres me habían explicado con lagrimas en los ojos y cuando deje de tener horribles pesadillas fue cuando la muerte se convirtió en mi obsesión, empecé entonces a alimentar mi mórbida curiosidad coleccionando las grotescas fotos que venían siempre en los periódicos, muertes violentas, cuerpos destrozados, asesinatos funestos, aún recuerdo cuando forraba mis libretas con los amarillistas encabezados de la nota roja. Poco después me volví un indiscutible fan de la revista Alarma sus impactantes imágenes llamaron mi atención desde el principio, al igual que la de mis padres quienes preocupados intentaron remediar mis macabros pasatiempos con exhaustivas visitas al psicólogo.

Al crecer mi gusto se fue refinando lentamente, me convertí entonces en un seguidor del cine de horror, atento consumidor del gore, las tripas, la sangre falsa y las malas actuaciones, me fascinaban las historias que no me dejaban vivir en paz, los escenarios lúgubres y retorcidos que se alojaban en mi memoria otorgándome deliciosas horas de insomnio, poco a poco me fui acostumbrando a tantas y variadas escenas de muerte que al pasar el tiempo se me hacían tan normales como ver salir el sol.

Fue entonces que empecé a diversificar mí gusto por la muerte, visitando el cementerio más cercano a mi casa, extasiándome con aquellos grandes monumentos funerarios, coleccionado nombres, fechas y epitafios, debo admitir que a veces me encariñaba con algún que otro muerto y en mis ratos libres les iba a leer poesía, contar raras anécdotas y dos que tres veces brindar con ellos por sus aniversarios, me volví fotógrafo de funerales y descubrí que no solo me cautivaba el fenómeno del fallecimiento si no todo lo que se cocinaba a su alrededor, el mortuorio rito de entierro, el motivo de muerte, el miedo a la muerte, su aceptación, el duelo y sobre todo el ambiente sobrenatural que rodeaba el suceso.

Le empecé a dedicar la mayor parte de mi tiempo al dulce fenómeno de dejar de existir, me enrole en el estudio “del más allá”, en las psicofonías, la ouija se me volvió compañera de desvelos, los relatos de horror, terror, las novelas de macabra temática, toda aquella parafernalia que tenía un olor a tierra de panteón se volvió mi vida.

Pronto la gente cercana a mi me comento lo extraño que parece dedicarle tu vida a la muerte, sinceramente no me importa.

En toda mi trayectoria como ser vivo no he encontrado suceso que me llene de tal manera, ¿Morboso? ¿Enfermo? ¿Psicótico? Me han llamado de muchas formas, siendo sincero algunas hasta me alagan, soy el tipo que se ríe cuando el cuchillo baja sobre la víctima, el sujeto que camina entre tumbas buscando nuevos amigos, el que cree en lo sobrenatural a pesar de nunca haber visto ni registrado algo que se gane tal mención, soy el que tiene un álbum de “muertes horrendas” en vez de uno de “momentos felices”, el que trabajo en una funeraria solo por el gusto de hacerlo.

¿Gusto culposo? Quizás, a veces mientras veo videos de atropellamientos, descabezados, suicidios, mientras me deleito con películas del maestro Argento, de Lucio Fulci, de Carpenter, pienso ¿Por qué me gusta todo esto?... La verdad no lo sé… morir es fácil, vivir es lo difícil.